Celine Dion perra desalmada

Me das una sopapa y un dedal, un beso y una sonrisa. Con un leve empujoncito nos separamos y  yo todo lo que se de inundaciones lo vi en Titánic… el… muere… Pero la puta madre ¡el muere! y reencarna en un recuerdo. ¿Te pica? ¿Te molesta? ¿Lo dejas en un alhajero o se estrella contra el suelo cuando manoteas el despertador? Esperas que el perro lo lama del suelo, lo cague para juntarlo con una bolsita. La parte que te pinto en bolas está buena, digo… una sopapa, un dedal y un dibujo de un monigote mal depilado, me doy por afortunado. Mientras el agua fría me cristaliza recuerdo cuentos de la Atlántida, de sirenas, Julio Verne!!! Alguien!!! Miro hacia arriba y pareces un cuadro pastel al que dejaron bajo la lluvia, otra vez nabo!!! La poesía no flota!!! La mierda si, ¿Cómo se llamaba tu perro? Ah.. sos mas de gatos, perdón, lo olvidé. Te cuento, la orquesta acá abajo siguió tocando. El Danubio Azul fue lo último que escuche, fue idea del director. Te dije que ese tipo era un cínico.

Kinder

Ser sin ser siendo es

todo te seguirá hasta la esquina

donde nada te espera

para llevarte hasta el espacio de materia

allí se encuentra energía desde siempre

mientras tiempo solo está de paso

los hijos de eternidad se aburren

instante siempre pasa desapercibido

luz juega a las escondidas con en vano

Sonido ya no sabe que decir

Dimensión busca a su gemela

que juega a la soga con gravedad

Caos y cosmos se hacen muecas a reflejo

que esta dormido

Pulso toca el timbre y todos corren

al salón de incertidumbre.
donde mundo busca un lugar.
y sombra se recuesta en una pared

Los torniquetes de tinta.

.En la poesía no hay vida, no hay belleza, no hay libertad. La poesía es el laberintico monumento a la  balbuceante ilusión del entendimiento, es una de las tantas mezquinas  sombras en los rincones de la existencia. Es un condescendiente y pintoresco ladrillo en la asfixiante celda que creó la palabra. Es la separación entre nuestro pulso titubeante y los lazos del espíritu y materia que dan forma a lo que verdaderamente es.  Sequen las gargantas, precipiten los bolígrafos. Acunen el olvido. Lo que sigue nadie lo sabe. Con un punto di rienda suelta a la hipocresía.

AvoS

A vos que el tiempo solo medís en pulsaciones cuando algo te emociona, te detiene, te es incomprensible.
A vos que el desierto de lo inconmensurable es solo un arenero donde las existencias se ubican en oasis de caos.
A vos que la idea de lo divino, en la mirada, el susurro, el pie descalzo marcando el compás, es, es aquí y ahora.
A vos que sos bandera, monumento, batalla, himno y finalmente libertad descentrada, expandida y contagiosa.
A vos que sos muerte liquida que se escurre en si misma sin jamas evaporarse frente al fuego de lo vivo.
A vos tiempo y nada, espacio y vacío, dios y mortal, individuo y colectivo, fin y comienzo. A vos... no se como llamarte.

La sonrisa

Si hubiese sabido que al invocar al vacío lo mataba, le habría prestado mi piel hecha de silencios flechados, arritmia, silbido y sonrisa.
Con su cadáver y mi piel envuelto al mundo hecho de estruendo, calor y grietas.
Con la esfera convulsionante atravesado el universo, para que los astros nos sigan en descontrolada montaña rusa.
Con la caravana celeste hecho equilibrio por los bordes y con ojos enormes, hinchados, húmedos extendido un acordeón para bajar al subsuelo oscilando en su sonido, felicitar al chef, lamer de su olla, girar en vértice hasta empaparme en ti, robando así todo lo que regalas.