Los torniquetes de tinta.

.En la poesía no hay vida, no hay belleza, no hay libertad. La poesía es el laberintico monumento a la  balbuceante ilusión del entendimiento, es una de las tantas mezquinas  sombras en los rincones de la existencia. Es un condescendiente y pintoresco ladrillo en la asfixiante celda que creó la palabra. Es la separación entre nuestro pulso titubeante y los lazos del espíritu y materia que dan forma a lo que verdaderamente es.  Sequen las gargantas, precipiten los bolígrafos. Acunen el olvido. Lo que sigue nadie lo sabe. Con un punto di rienda suelta a la hipocresía.