No te escribo un poema por que significaría que sos un recuerdo o heredados sentimientos despertados por tu presencia.
Es difícil creer que lo que somos ya es antes de ser. Desilusión, fragmentación de la espontaneidad. Juego oscilante de brillante péndulo que detona nuestros rostros.
En lugar de ellos como único testigo una mueca, la última del calendario.
No hay mas que esperar, estallemos hoy por los ayeres.
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